Es sobradamente conocido que en la primavera de 1939, tras la desbandada general del derrotado Ejército Republicano, Hernández es apresado tras cruzar la frontera portuguesa, siendo entregado a las autoridades españolas por el puesto fronterizo de Rosal de la Frontera (Huelva).
A partir de ese momento, su vida trascurre por distintas cárceles del país dónde, cargado de miseria y agobiado por la amargura, enferma de gravedad. Termina sus días en prisión durante la madrugada del 28 de Marzo de 1942, cuando contaba solo 31 años.
Alineado en el entorno de los poetas de la llamada “Generación del 27”, a pesar de su muerte prematura, nos dejó un buen puñado de lindos poemas, destacando en su forma de expresión un estilo sencillo y directo, sobrado de esa ternura que cala profundamente en el sentir del “pueblo llano”.
Como homenaje a tu recuerdo aquí quedan estos versos que siguen:
Cuentan que fuiste cabrero
y desde niño ordeñabas
el ganado que cuidabas,
aprendiendo tempranero
de la alondra y del jilguero
el mensaje de belleza
que impregna de sutileza
la ternura de tus versos
que en momentos tan adversos
nacieron con entereza.
Su voz se escuchaba herida
y desde niño ordeñabas
el ganado que cuidabas,
aprendiendo tempranero
de la alondra y del jilguero
el mensaje de belleza
que impregna de sutileza
la ternura de tus versos
que en momentos tan adversos
nacieron con entereza.
Su voz se escuchaba herida
reflejada en la poesía
cuando en el pecho sentía,
que la sangre enrojecida
de forma inútil vertida,
brotando de las trincheras
salpicaba las praderas
de esa Patria desgarrada
luchando desesperada
por defender dos banderas.
cuando en el pecho sentía,
que la sangre enrojecida
de forma inútil vertida,
brotando de las trincheras
salpicaba las praderas
de esa Patria desgarrada
luchando desesperada
por defender dos banderas.
¿Si sus poemas hablaron
de preciosas ilusiones
que rompieron corazones
de preciosas ilusiones
que rompieron corazones
y sueños que se frustraron...
por qué sus manos ataron?...
¿Fue quizás una indecencia,
o tal vez loca imprudencia,
hablar del amor, de olivos,
de aceituneros altivos
o recuerdos de tu infancia?.
por qué sus manos ataron?...
¿Fue quizás una indecencia,
o tal vez loca imprudencia,
hablar del amor, de olivos,
de aceituneros altivos
o recuerdos de tu infancia?.
Noche triste, tenebrosa…
En horas de madrugada,
de aquella celda rejada
deprimida y presagiosa
su alma escapó, silenciosa…
Alguien dijo, con sonrojo,
que nadie cerró sus ojos
y alma y mirada sin vida,
juntas huyeron unidas.
Por fin libres… sin cerrojos…
J.M. Santos
En horas de madrugada,
de aquella celda rejada
deprimida y presagiosa
su alma escapó, silenciosa…
Alguien dijo, con sonrojo,
que nadie cerró sus ojos
y alma y mirada sin vida,
juntas huyeron unidas.
Por fin libres… sin cerrojos…
J.M. Santos
