Viento de lluvia

  Dedicado al recuerdo de la mejor persona que he conocido, mi abuelo José María.   ¡Cuántas veces le escuche decir:   “este viento nos moja hoy”!

 La tarde se ha vuelto gris. Veo a través de la ventana como el aire sacude con rudeza al chopo de la vega. Es un aire que, sin rumbo fijo, sopla a bocanadas removiendo en el suelo esa hojarasca que el otoño a muerte sentenció. Lejos todavía, desde poniente avanzan algunas nubes. Son oscuras y con lentitud van cubriendo el cielo mientras roban luminosidad al sol.

     Oscurece y aunque suave, ya caen las primeras gotas que con su cantar alegre celebra el ruiseñor que este año ha llegado tempranero. Allá lejos se escucha el tañido de un cencerro, mientras que por el horizonte asoman algunos tordos que vuelan siguiendo una dirección determinada. Quizá y presintiendo el temporal, traten de buscar posadero seguro y confortable para guarecerse.

   Arrecia la lluvia. Parece como si hubiese querido llegar ocultándose en la oscuridad de la noche misteriosa que va convirtiendo el paisaje arbolado en falsas figuras fantasmales.

    Las horas pasan y se acerca el momento de acostarse. Mientras el sueño hace su aparición, la mente planea imparable sobre mil recuerdos. Pero qué sensación más agradable sientes cuando el sueño te sorprende escuchando llover. Mucho más grato es, cuando ese día ha sobrado un trozo de pan en tu mesa; o la conciencia te dice que no has hecho mal a nadie.

                                                                                      J.M.Santos